J'ai quasiment terminé mon roman.

QUA-SI-MENT.

Connaissez-vous le sens du mot?

On y est presque!

C'est pour bientôt!

Plus que quelques chapitres!

Ne me bousculez pas!

J'ai tricoté la pelote (nouveau polar, bien sûr), et maintenant je détricote! ça prend du temps, je sais! mais faut pas traumatiser le créateur en action...

Le héros (il s'appelle Antoine cat il est bien de chez nous, Zorglhûbb eut été malvenu), a déjà fait son choix entre les deux filles (une brune, une blonde: original)

Une première fausse piste a égaré le lecteur naïf vers une direction dont il ne va pas revenir. Il croit avoir tout bon, le pauvre, mais il est comme David Vincent, à la recherche d'un raccourci que jamais il ne trouvera (si vous avez moins de euh... XX ans, vous ne comprendrez pas l'allusion!).

Les méchants sont redoutables, mais comme je suis maligne, ils ne s'appellent pas Zhôdorblach!

Bref, j'y viens, j'y viens!

Ce sont les trois derniers chapitres les plus difficiles à écrire de l'histoire de l'humanité.

Bon, j'ai déjà un titre.

Mercredi 10 h, rive droite:

Longue file d'attente devant les Galeries Lafayette (et encore, c'est la petite catégorie, je ne vous parle pas des files d'attente, rive gauche, devant les magasins chics, avec portier à l'entrée qui filtre).

Les vendeuses sont prêtes, nickel, chignon serré, sourire de miel, baskets dissimulés sous l'ourlet du pantalon car faut pas rigoler, debout toute la journée, c'est épuisant.

Les écriteaux sont en place: SOLDES jusqu'à 70%. (Panneau pour Américains et Japonais, ou pour vieillards naïfs et presbytes)

Les vieilles dames acariâtres sont là aussi, au milieu de la foule, canne brandie pour taper sur la tête des jeunes malappris (elles pourraient venir à n'importe quel autre moment, mais quand y a de la foule qui feule et crie, c'est plus rigolo, et puis surtout, y a des gens à admonester!): "Mademoiselle, je voudrais celui-ci (tricot Damart) en ivoire, avec de la dentelle au col, et en taille soixante deux....Oui, allez voir dans la réserve..."

Combat au couteau devant le stand des chaussures P....: il y a une file à l'intérieur de la file, avec des portiers noirs géants qui explosent dans leur veste à boutons dorés. Le comble du sadisme: on peut apercevoir une japonaise quasi-orgastique, qui est en train de piquer les escarpins dont vous rêviez. Elle exprime sa joie en japonais à deux copines qui poussent également des petits cris. Le grand portier noir demeure impassible.

13h: un homme charmant offre deux roses à Béatrice.

14h: rive gauche.

C'est plus calme chez Sonia R., car on est plus chic, qu'est-ce que vous croyez! Les hommes sont affalés dans de larges fauteuils design. S'ils sont polis ils répètent machinalement "très joli" en tapotant sur le bras du fauteuil. Un goujat a déplié l'Equipe. Un troisième lit un petit roman qu'il a sorti de sa poche: " Vous êtes prévoyant!" dit la vendeuse. "C'était ça ou la carte bleue!" répond l'homme avec superbe.

Chez la même Sonia, mais côté homme, un métrosexuel essaie son manteau une demi-heure montre en main, tandis que sa compagne, effondrée dans un fauteuil de cuir, regrette de ne pas avoir emporté l'Equipe.

16h: Un peu de culture. Exposition sur la mélancolie au Grand Palais. Tiens, ça change: il y a la queue.

18h: retour aux galeries Lafayette.

Les vendeurs hagards, le chignon en bataille, essaient de se débrouiller de la pagaïe qui règne au stand des chemises à fleurs. " Je ne peux pas encaisser le Monsieur, sanglote un vendeur très chic, lui même chemisé de pois oranges sur fond bleu pétrole. Albert (c'est son responsable, lui même le chignon en bout de course), Albert, que dois-je faire?"

Le Monsieur-qu'on-ne-peut-pas-encaisser tend d'un air glacial à Albert six cravates et trois chemises, plus un polo à 12 euros dont le design est horrible (mais comme le prix est très beau, il n'a pu résister). Il n'a pas l'air de rigoler. Heureusement qu'il y a des géants noirs un peu partout!

Je ne connais pas la suite des aventures d'Albert car il me restait encore à aller quérir dans une patisserie rococo des macarons au prix prohibitif (je ne blague pas: 4,30 euros le macaron! le prix du centimètre carré de sucrerie à Paris est décidément en hausse).

Au milieu des vieilles dames ravies d'avoir fait tourner en bourrique la vendeuse de Damart en laine et soie, qui clapotent de la langue en aspirant leur thé, je n'ai pris qu'un seul macaron, à partager à deux! Je ne suis pas une Américaine, moi!

Super!

C'est une salle sombre, un petit amphi, un peu comme une salle de spectacle...

Je suis arrivée à la bourre, en courant de mon hôpital, car bien sûr, j'ai eu une urgence à régler au dernier moment.

Le journaliste et moi sommes sur la scène, micro en main, l'air très concentré.

Le public, en face, feuillette fébrilement ses notes. (et les copains revoient leurs questions!!!)

Le journaliste propose un résumé succint: c'est difficile, croyez-moi! Il faut donner envie de lire l'oeuvre, mais ne pas la déflorer. Quand il s'agit d'un thriller truffé de rebondissements divers, où chacun avance masqué, c'est un exercice habile, durant lequel on est en permanence sur le fil.

Il me pose des questions sur ma petite personne: aïe! Comment parler de moi sans en parler? Quelques infos sur mon parcours universitaire de littéraire contrariée (tu feras une série scientifique ma fille!), sur le choix de la psychiatrie à l'issue des années de médecine (tous les psychiatres aimenet l'art et la littérature).

Quelques phrases sur ce qui m'a amenée à écrire: c'est un rêve d'ado. Avant la rencontre du prince charmant, il y avait dans mon projet de vie: devenir écrivain. J'écrivais des pièces de théâtre que je mettais en scène, et jouait, obligeant mon frère à participer, imposant les représentations à ma famille anéantie.

Quelques données sur ce qui m'a amenée à CE roman -là: l'explosion de l'usine AZF, dans un monde ravagé par le 11 septembre 2001. Comme toujours à cette évocation, les Toulousains frémissent et se taisent. On les prend pour des demeurés depuis cinq ans, cinq cent mille personnes ont failli claquer sous les émanations de phosgène (cf la catastrophe de Bhopal): ils sont contents qu'on le mentionne dans un roman.

Quelques infos aussi sur les croisades et la croisade des Albigeois. Une dame s'agite légèrement: il semble qu'elle descende de Simon de Montfort. Heureusement, elle a laissé son armure à la porte.

Des demandes sur les Veilleurs, et les Brûleurs de Temps, les deux groupes occultes qui traversent le roman. Nouveau frémissement. Madame de Monfort en a entendu parler. ( je suis perplexe! je vous assure, Madame, que les Veilleurs et les Brûleurs, si fascinants soient-ils sont sortis de mon imagination!... Ou alors... La vérité serait-elle ailleurs?)

Les villes aussi: New York, Venise, Istanbul: vous les connaissez? Un peu que je connais. Chaque ruelle décrite existe, et je l'aime.

Quelques mots enfin sur les personnages: François, le french doctor séduisant;  Vincent le journaliste pugnace; Béatrice, jeune femme moderne; Tarik, beau comme un calife; Sellières, en pantalon de velours côtelé; Clémence, petite Pimprenelle dont le père est un Veilleur.

Qui êtes-vous dans tout ça? Tous à la fois!

Merci Madame FNAC (Magali Juarez) , Merci Monsieur Journaliste (Pas Vincent Nadal, mais Dominique Delpiroux)

Photo Thierry Bouchard, qui m'a interviewée là