Vous délaissé-je?
Que nenni! Je viens tous les jours faire un saut, même si je ne laisse pas toujours de trace.
Mais bon, entre la télé, les interviews pour le Washington post, la télé, mes tentatives ubuesques pour contacter wanadoo, la télé, un coup de fil de trois quart d'heure à ma banque chérie (qui mérite un post: si vous souhaitez consulter votre compte tapez 1, si vous souhaitez parler à un conseiller tapez 2, tout-tout-pour-ma-chérie-ma-chérie, si vous souhaitez vous suicider tapez 3...), la télé, les urgences (ah! j'avais dit que je restais zen!)  je n'ai pas une minute à moi.
J'essaie de  poster au plus vite ;-)

C'est le message qui m'attendait dans ma boite à lettres. Prudente, Manon l'avait envoyé à toutes mes adresses.Je l'ai cueilli à l'hôpital et à la maison. 
Bon, alors,... fébrilité de bon aloi, mais zénitude tout de même... Très pro, Solenn Colléter (remember, Je suis morte et je n'ai rien appris, chez Albin-Michel) m'a dit hier, lors d'un repas de noires: "...pfff!.... se passe rien les premiers jours....". Il y avait aussi Magali Duru (remember, Les beaux dimanches, chez Quadrature) qui a saisi le livre à pleines mains en s'écriant: 'J'ai cinq heures de train devant moi! Génial! "
Zénitude absolue..... Pom, pom pom....
C'que je suis zen, moi!
C'est vrai qu'à l"idée que les Filles du Noir vont se pencher sur ma prose, je me sens toute chose.
Demain si tout va bien, les Toulousains entendront parler de moi dans La Dépêche du Midi ( le journaliste était très sympathique, je m'empresse de le clamer!), et dans quelques autres revues (revue... de presse, justement, demain!). 
Super-zen! Z'ont tous l'air d'avoir aimé... 
Demain encore, FR3 me consacre un petit tournage... 
Zen de chez zen, vous dis-je...
Mrs K. m'a envoyé un SMS triomphant, illico doublé d'un texto de Fantômette. 
Belle journée.
Je m'en vais prendre un peu de camomille, tiens. C'est bon pour la zénitude...

Que la reprise est dure!
Comme les vacances sont naturelles à l'esprit et au corps, et comme on s'habitue à vivre juste pour aujourd'hui, nez au vent.

Ce matin, assaillie dès mon arrivée, à peine la pointe de ma chaussure (neuve, car il faut garder de petits plaisirs) engagée dans l'escalier du service, je me remémorais quelques souvenirs à garder au chaud pour l'automne qui guette:
- des otaries flemmardes dans le port de San Francisco
- le chateau d'un fou flamboyant qui défie le Pacifique
- la plage de sable pourpre hantée par Kerouac
- des lentilles d'eau à Central Park, une blonde sautillante,
- une grande roue qui veut s'envoler vers l'océan
- le concours du plus gros mangeur de hamburgers in the world

et aussi, samedi:
- des courses dans Paris, un bar latino, un déjeuner de macarons, une tarte tatin, le Pont des Arts cher à mon coeur

et encore, hier à Lauzerte,
- une après-midi paresseuse et bavarde
- un restaurateur débordé par une invasion du troisième âge et qui clame, au bord du désespoir: "c'est pas pour manger, au moins?"
 (Heureusement qu'ils ne mangeaient pas, ces joyeux vieillards, car nous avions faim, nous, et n'en pouvions plus d'attendre!)
- des tapas
- du faux Tariquet (hélas!). Les ancêtres descendaient moultes bières.
- Mrs K. en robe à bretelle qui flashe et cueille l'âme des choses
- Cat, charmant chauffeur, qui faillit venir en femme-grenouille, pour que Mrs K la reconnaisse
- des lectures dans un jardin
- une bastide blanche sur le chemin de Saint Jacques.

et aussi les écrivains
Magali Duru, Emmanuelle Urien, Manu Causse, Françoise Guérin, Fouad Laroui, et d'autres... que nous eûmes l'heur d'entendre lire, chanter, et parler avec les gens. 


La photo est de Khassiopée

C'est le 15 août et vous bronzez... (Je plaisante... je sais que vous grelottez sous la pluie au-dessus de ma ligne favorite Brive-Valence. Mais en même temps, vous, au moins, n'êtes pas sous-titrés par Téhéfun)
Tant pis, je plombe l'ambiance avec du politiquement incorrect. Du réactionnaire. De l'ultra-bourgeois.
J'assume.
J'en ai vu six cette semaine.
Des gamins aux neurones explosés.
Des gosses qui plus jamais n'atterriront.
A qui j'ai, comme d'habitude, expliqué comment la bonne herbe non chimique (!!! chaque fois que je dis ça, j'en ai la nausée. Le shit, c'est naturel???? Et la cigüe, c'est pas naturel, peut-être?) venait interférer dans leur tête avec la dopamine cérébrale qui te fait penser, rêver, inventer et réfléchir. 
Ils sourient aux anges. 
Mais l'angoisse les vrille au sol, les bousille, les tue.
-   Mais, mes copains, ils fument. C'est pas dangereux... 
- Pas pour eux. Mais toi, Guillaume, Khaled, Charles?...Toi?...  Dissocié, éclaté, le corps détruit, l'esprit en berne? Toi, tu n'es pas tes copains!

Je leur dis que c'est comme une allergie.
Je leur dis que quand on est vulnérable, c'est le début d'un enfer qui dure jusqu'au bout de la vie. 
Je leur dis que le joint convivial entre copains, pour eux, est un des leurres les plus tordus qui soient. 
Je leur dis que j'aimerais bien ne jamais poser le diagnostic: schizophrénie. 
- La prescription de haschich est reconnue pour son effet antalgique, dans les pathologies de la douleur, me disent-ils, goguenards car ils ont des lettres et vont sur Internet. 
Oui, mais, toi, t'as pas mal, hein? 
- La consommation de haschich est reconnue pour aggraver considérablement tous les signes de votre maladie, leur dis-je, sachant pertinemment qu'Internet,  la télé, les journaux et  les livres banalisent  les bons produits naturels tout en traitant les psychiatres de fachos.
Sachez que les dealers d'horreur viennent préférentiellement camper aux abords des hôpitaux psychiatriques. Ben tiens! Ils ont compris depuis longtemps! 

Dans l'Elégance du Hérisson, quelques lignes m'ont émue jusqu'aux larmes. 
Elle parlent d'un enfant supplicié, au corps délabré par des produits divers, qui recouvre la raison en se souvenant des camélias éclos dans la cour d'une concierge.

M'en fous! Je crie dans le désert! 

Le dernier que j'ai vu avait sauté par la fenêtre, pour échapper aux voix.