Anilori a lu "L'ombre de Montfort", et je lui ai demandé si elle pouvait imaginer les personnages. Voici donc sa vision de:

François de Montréjouls, french doctor hypermédiatique.

Il a disparu quelques jours avant l'explosion de l'usine AZF, à Toulouse, le 21 sempembre 2001.

Le 11 septembre, il était à New York, et il a sauvé la vie de son ami Guillaume, en l'invitant à déjeuner près de Central Park, à l'heure où d'habitude, les yuppies commencent leur journée sur Wall Street.

Rentré chez lui en coup de vent, il a pris la fuite le 17 septembre, sans donner de nouvelles.

Qui est réellement François? A-t-il un rôle dans les événements? C'est ce que sa femme Béatrice va s'appliquer à découvrir.

Quelques mots sur François:

...Beau gosse d’une quarantaine d’années, brillant, l’intelligence aiguë, plein d’humanité sans pour autant se départir d’une causticité bienvenue dans les médias. Montréjouls, qu’on avait vu au Rwanda, en ex-Yougoslavie, en Afghanistan, ne mâchait jamais ses mots, allait droit au but sans langue de bois et payait de sa personne. La cerise sur le gâteau venait de ses origines : il portait un beau nom français à destination des mémères en Chanel, qui aiment la classe de l’aristocratie européenne, mais il était aussi lié  à l’Afrique. Sa mère, princesse Kapsiki du Nord Cameroun, avait été ravie aux siens par Montréjouls le père, diplomate aventurier en poste  avant l’indépendance. La belle aux yeux d’ébène s’était étiolée sous le gris du ciel français mais avait transmis à son fils cette aura de mystère ineffable qui excitait les bobos.

Montréjouls, comte authentique par son père, prince Kapsiki par sa mère, était une merveille de politiquement correct dont on chantait les louanges du Guardian à Libération en passant par  le Washington Post et dont on ne disait aucun mal dans le Figaro et le Times. Une sorte d’abbé Pierre laïque.  De surcroît il était beau comme un joueur de tennis,  et nonchalamment habillé en Italie avec un zeste d’accessoires français dans le genre chemise molle sur mesure, toujours blanche et toujours ouverte...

...François de Montréjouls était d'une beauté frappante: les yeux noisette, virant au vert sous certaines lumières, éclairaient un visage mat aux proportions parfaites, les pommettes hautes, le front large. Ses cheveux bruns bouclaient légèrement et il les portait court, ayant renoncé depuis quelques années à une coiffure de tresses qui avait fait son succès auprès des lectrices de journaux people. Il était grand, avait gardé la minceur de ses vingt ans et jouait de ses origines exotiques, entretenant l'opinion dans l'idée que son métissage était une des raisons principales de son charme.

Extrait de "L'ombre de Monfort, 1218-2001"

New York, 26 septembre 2001

En désespoir de cause, elle lui avait proposé de sortir marcher dans Manhattan. L'air était encore doux. Ils étaient montés vers le nord, vers Harlem.

-         Avant, avait-elle dit, je racontais toujours que si Paris est la plus belle ville du monde, New York est la plus excitante. Quoi qu'il en soit, cette ville est la plus vivante que je connaisse, elle grouille, elle vous électrise. Quelque chose comme le système nerveux central du monde. Comme je regrette d'être ici aujourd'hui. Les temps sont si terribles !  Un jour, vous reviendrez, Vincent, et vous verrez : la ville sera plus forte encore.

Ils avaient arpenté la cinquième avenue. Vincent n’avait jamais imaginé que la ville se révélerait piétonne, encombrée de marcheurs, de joggers, de rollers. Les visages étaient durs, les regards se détournaient. Les habituels prédicateurs, debout sur des caissettes au coin des rues annonçaient d’autres événements terrifiants. Leurs auditeurs priaient à haute voix, communiaient avec passion, pleuraient en s’appuyant sur des inconnus. Il y avait des listes, d’interminables listes, avec des photos de disparus. La ville était recouverte de cendres.

Et pourtant, elle demeurait foisonnante, affairée, faite de mille peuples mêlés : des Juifs hassidiques, en redingote noire, chapeautés de noir, voisinaient avec des Asiatiques menues, chargées de paquets. De jeunes Indiens en triporteur jetaient des colis sur les pas de porte. Des Italiens maussades jetaient des regards outragés aux passants sous leurs drapeaux tricolores, car les Chinois les avaient cernés, ne leur laissant qu’une allée bordée de restaurants. Les rues étaient des frontières. On passait sans transition des effluves capiteux du cumin au riche parfum du café noir, des relents de nems trop cuits aux lourdes odeurs de la cuisine d’Europe centrale. Des vendeurs à la sauvette, venus d’Afrique, proposaient leur camelote en escamotant les R, dans un français colonial : fausses montres « Cartier », lunettes « de luxe » à prix imbattable.  La vie fusait, jaillissait, s’écoulait comme un fleuve.

Des hordes de taxis jaunes vrombissaient et klaxonnaient, en parcourant les avenues à sens unique.  Au volant, des Haïtiens, des Arabes, des Sikhs à turban. La ville était puissante, féroce, impitoyable, meurtrie pour des siècles, et pleine de lumière.

Elle l’avait traîné jusqu’à Central Park, puisque telle était la proposition de Janice : autant repérer les lieux, même si elle les connaissait bien. Ils avaient avancé sous les érables rouges et mordorés, guettant les écureuils. Elle l’avait prié de ne pas regarder en arrière.

C’est seulement arrivés au milieu du parc, sur un gracile pont de bois, qu’elle lui avait demandé de se retourner vers le sud de Manhattan. Il avait obéi, comme un enfant à qui on a promis une surprise. Les gratte-ciel bleutés semblaient posés sur la pelouse, en équilibre miraculeux. Ils formaient une ligne brisée, s’élevant comme la proue d’un formidable navire. Ceux-là étaient encore debout.

Harlem était pacifié par la douleur, comme sidéré. Ils s’y attardèrent sans inquiétude, longèrent les avenues, errèrent sous les arbres des rues hollandaises.

-         Vous regardez trop de séries américaines, Vincent ! ironisa Béatrice. Il y a cependant autant de Noirs que prévu, vous avez remarqué ?

-         C’est politiquement correct de dire « noir » ? On ne doit pas dire : « de couleur » ?

Elle sourit imperceptiblement.

-         Vous êtes quoi, vous ? Hispanique ou Espagnol ?

-         Je ne parle pas espagnol, regretta-t-il. Je suis une sorte de Beur, coupé de ses racines. Un vrai Français, quoi !

Ils achevèrent leur visite dans un musée qui ne pouvait être qu’américain : une moitié de cloître languedocien, transplantée pierre à pierre, au nom évocateur de Saint-Guilhem-le-Désert, gardée par des militaires en arme. Sur un des murs, une dame à la licorne, évanescente et pensive, caressait de sa blanche et longue main un animal de légende. Assis sous les arcades, dans la fraîcheur des piliers millénaires, bâtis par des ouvriers qui ne connaissaient pas le Nouveau Monde, ils regardèrent les gratte-ciels au loin, essayant d’imaginer le manque, le vide, le trou béant..

Le bourreau du pays d’Oc.

Le chef de la croisade contre les cathares.

Je vous entends déjà : les cathares, le pays d’Oc : encore un truc régionaliste !

Ben non ! Ce qui est fascinant chez Simon, c’est qu’il se trouve à la croisée des chemins, dans l’Europe médiévale : il est d’Ile de France. Sa mère est anglaise. Il deviendra Comte de Toulouse ( après avoir joué les Attila dans tout le Languedoc. « Tuez les tous, Dieu reconnaîtra les siens ! » c’est à lui qu’on attribue ce modèle de mansuétude chrétienne, devant Béziers !)

Les Anglais adorent Simon, parce que son fils Simon V, devenu anglais, a créé la chambre des communes (joli, non ?) : le début de la démocratie ?

Les occitans détestent Simon parce qu’il n’y est pas allé de main morte avec la répression. Dans certaines régions du Sud Ouest, les grands-pères se souviennent que lorsqu’il étaient enfants on leur susurrait : « si tu n’es pas sage, Simon viendra te chercher ».  Beau destin de méchant, non ? Surtout lorsqu’on le resitue dans l’histoire : mort en 1218 sous les murs de Toulouse, le bougre !

Simon, le premier européen…

Extrait :

Juin 1218, sous les murs de Toulouse,

Simon brûlait le Temps.

Il le brûlait désespérément, sachant la fin venue. Quelques années auparavant, ses semblables avaient été défiés. Le rituel des Veilleurs avait eu lieu. De par le monde, les Brûleurs avaient reconnu qu'une ère de sang, de guerres et de violence brute se terminait. Les Brûleurs de Temps étaient en train de perdre leur pouvoir.

Pour Simon de Montfort, c'était intolérable. Lorsqu'il avait choisi son destin, basculant du côté de l'ombre et de la puissance, il avait décidé que les derniers feux des Brûleurs se consumeraient avec lui: il jouerait avec le pouvoir, avec la vie, avec Dieu.

Il s'appuierait sur la gloire de Dieu pour alimenter son ambition féroce.

Petit baron d'Ile de France, il n'était point l'aîné des fils et avait dû laisser à son frère Amaury le nom et le titre de comte.  Or, c'était lui, Simon, qui avait le Don et non Amaury dont l'histoire perdrait la trace. Il était temps d'en finir avec la Veille, qui obligeait la famille à rester dans l'ombre. Simon était le premier des Montfort à brûler le Temps.

Apparemment bigot et confit en piété, il avait répondu à l'appel du pape et s'était croisé une première fois. Mais il avait rapidement mesuré que sa gloire ne l'attendait pas sous les murailles de Jérusalem. Ce n'était là qu'un galop d'essai.

Il voulait mieux, il voulait plus. Il avait abandonné ses compagnons devant   Constantinople, arguant pieusement de ce qu'il refusait de participer au sac de la ville, fomenté par les Vénitiens.

L'ère actuelle verrait la fin des Brûleurs pour quelques lustres. Mais ses fils à lui, Simon, ne perdraient pas le pouvoir. Ils ne perdraient pas la maîtrise du temps.

La croisade l'avait couvert d'honneurs. Cependant, c'était insuffisant.

Il revint en pays de France, sans avoir étanché sa soif de puissance. Ses rêves lui traçaient une voie de violence pure;  il suivrait cette voie.

L'appel d'Innocent III à se croiser à nouveau, cette fois-ci contre les hérétiques du Midi, fut accueilli avec ferveur.

Il laissa là ses plaines pluvieuses pour s'en venir vers une terre de sécheresse et de lumière, n'ayant que mépris pour les coutumes et les us du pays d’Oc. Il ne crut rien de ce qui était dit pour justifier l'intervention du Nord: les sacrifices d'enfants, les rites diaboliques, les célébrations de messes noires. Il savait que tout ceci n'était que mensonges des prélats. Il connaissait la vérité, et n'en avait cure. La croisade serait au service de sa force, lui permettrait d'assouvir ses exigences. Il était le fer de lance, l'honneur vivant des Brûleurs, le seul qui refusât  que l'histoire coule comme prévu. Ses rêves lui dictaient qu'un autre destin était possible. Lui, de naissance noble certes, mais dont l'ascendance n'était pas si puissante, deviendrait le guide de la croisade, le chef suprême des guerriers, celui à qui les fiefs les plus riches seraient donnés.

Et les fiefs les plus riches avaient été pour lui, contre toute attente. Il était devenu le chef incontesté des croisés.

Il savait, comme Bertrand, que les visions mettent du temps à prendre leur place, et que parfois elles s'effacent, laissant la place à un autre avenir. Les hallucinations de bûchers, de corps empilés, d'odeurs pestilentielles, de brume de mort se succédaient. Il avait vu avant l'heure, et distinctement, le bouillant Trencavel, le jeune vicomte de Carcassonne, se dessécher d'inanition au fond d'une geôle infâme et s'éteindre à vingt deux ans dans le corps d'un vieillard. Certains disaient aujourd'hui qu'il avait aidé le jeune homme à mourir, pour que la prémonition s'accomplisse.

Il avait pressenti le jour béni entre tous où le comté de Toulouse était devenu sien.

Il avait prévu Béziers: corps mutilés, filles violées, enfants arrachés du ventre ouvert de leurs mères. Il s'était recommandé de Dieu.

A Muret, près de Toulouse, il avait, voici cinq ans, livré la plus folle des batailles. Sur un champ brûlé, haut lieu désormais de la gloire des Montfort, était tombé Pierre, le roi d'Aragon, allié des Albigeois. Simon avait creusé la tombe du roi, comme il était écrit. Dès lors, il s'était senti invincible, se demandant même si les temps terribles annoncés par les Veilleurs, et qui verraient le tourment et la fin de ses semblables, allaient réellement survenir. Lui, Simon, n'avait-il pas le pouvoir d'inverser la roue du destin?

Il était devenu, de par la main de Dieu, vicomte de Carcassonne, vicomte de Béziers, et comte de Toulouse, un des plus grands seigneurs du royaume de France. Toulouse avait été sienne. Le temps des Brûleurs était-il réellement passé? Et si le rituel accompli quelques années auparavant n'était qu'un conte de bonne femme?

Il avait vu ses fils, car il en aurait trois, trois bourgeons puissants d'une désormais grande maison, prendre les armes et poursuivre son œuvre. Simon, cinquième du nom, né voici dix ans, épouserait la sœur du roi d'Angleterre, à qui il imposerait sa loi.

Serait-il assez couard pour tenir compte de cette vision qui le faisait mourir sous les murs de Toulouse, d'une pierre jetée par une misérable femme, qui n'était pas de haute lignée? La vision s'effacerait, il ne pouvait en être autrement.

Bon, j’avais bien dit que le polar était historique…

Que sont les hommes dans un roman? il parait que le "lectorat" comme on dit, est surtout féminin...!

Doivent-ils être beaux , riches, bronzés?

Il semble cependant que les loosers tiennent la corde. Souvent des loosers aux yeux de cocker qui font bien la cuisine. Le héros qui cuisine est le must du roman policier.  Souvent aussi, il est divorcé et ne voit plus ses enfants. Parfois il boit.

Pourquoi les femmes l'aiment-elles?

Voici Vincent, héros basique:

Lui-même passait inaperçu, avec son profil sec de bretteur gascon, châtain de poil et de teint, et sa maigreur de mangeur d’olives.

Il savait que le Sud est discret, secret, plein de sous-entendus, et qu’on ne se tape sur le ventre que dans les films pour touristes.

Son grand-père avait  fui le franquisme, sa maison sur le dos.  Sa femme et son fils l’avaient rejoint des mois plus tard. Le père de Vincent avait peu parlé de cette traversée des Pyrénées à pied, mais elle était incluse dans la saga familiale. Vincent était né en France, mais son père conservait un accent où se confondaient les v et les b. Sa mère était du coin, née dans un des villages alentours, autrefois un des joyaux de ce qu’on avait appelé le Pays de Cocagne, désormais perdu dans les banlieues. Il se sentait malgré tout très fortement ancré dans la ville, dont il connaissait les us et coutumes. Il y avait grandi, avait traîné ses guêtres sur les places à l’italienne, étanché sa soif aux deux cents fontaines, échangé des cailloux avec les Arabes et les Portugais, et bu des pots aux terrasses avec leurs frangines.

Cet homme est journaliste, soyons prudent. Il doit errer de ville, en ville, avoir une femme dans chaque port. Peut-être ne boit-il pas, mais il est probable qu'il fume... Tout pour plaire..?.

Toulouse est une très ancienne cité qui connut les Romains, puis les Wisigoths.

Qui vient vivre à Toulouse n'en peut repartir. Le rouge des maisons vous marque pour jamais. Ce que l'on dit des gens du Sud est idiot. La superficialité, les à-peu-près, la vulgarité, la frime... des bêtises.

Vincent était né dans la ville. Il la connaissait dans la moindre de ses ruelles médiévales. Il connaissait les hommes, prompts à s’enflammer, virulents, passionnés. Depuis des générations, ils s’opposaient aux Français, des barbares venus du fond des brumes pour imposer leurs coutumes et leur religion dans un pays où s’étaient côtoyées, sans haine et sans conflits, les trois religions du livre. Il restait à la ville, dans la transparence orientale de ses murs rosis par la lumière, le sentiment diffus d’être persécutée par les envahisseurs du Nord. La télé, qui tentait de rendre compte depuis trois jours de l’atmosphère de la cité, s’épuisait à vouloir transmettre la couleur de l’air, vibrant et lumineux malgré l’horreur récente.

Béatrice Beaumont ne l’étonnait pas. Elle était de là, elle aussi. Il savait donc ce qu’il faut dire et ne pas dire. Et comment, dans l’à-peu-près des phrases suggérées et non terminées, (une spécialité du lieu), on peut faire passer des messages capitaux.

Il avait pris l’habitude des blondes nonchalantes idéalisées par les médias, qu’il voyait défiler au kilomètre au fil de ses reportages. Il trouvait revigorant d’être à nouveau confronté aux Sudistes. Lui-même passait inaperçu, avec son profil sec de bretteur gascon, châtain de poil et de teint, et sa maigreur de mangeur d’olives.

Il savait que le Sud est discret, secret, plein de sous-entendus, et qu’on ne se tape sur le ventre que dans les films pour touristes.

Le 21 septembre 2001, donc, la ville affronte un nouvel ennemi.

Est-ce un accident?

La théorie d’une explosion accidentelle, défendue dès les premières heures avec force par les autorités ne satisfaisait personne, et ce d’autant que le procureur de la république avait finement déclaré que la piste de l’accident était sûre à 99 %. Le 1 % benoîtement laissé en pâture aux fantasmes des populations était une aubaine pour tout individu au QI supérieur à soixante. Si encore il avait proposé 70 %, le procureur, on l’aurait peut-être cru, qui sait ? A quelques mètres du cratère de l'explosion, des réserves de gaz moutarde susceptibles de rayer la ville de la carte, sur le mode de la catastrophe de Bhopal. Cinq cent mille morts en puissance, excusez du peu. La ville entière penchait pour l'attentat.