J'ai bu du cidre et mangé des chataignes.

J'ai rencontré les habitants du quartier, ce qui est plutôt sympathique en ces temps de solitude urbaine.

J'ai vu le chanteur des Fabulous troubadours, car une chorale était là qui scandait ses chansons.

Simon de Montfort n'est pas venu. C'est dommage, j'avoue qu'après mes écrits de l'autre jour, je comptais un peu sur lui.

Bref, tout ceci me console de la bêtise ambiante, encore illustrée ai-je lu ce matin dans le JDD par un abruti indécent de plus, j'ai nommé le père Sevran, déjà ridicule quand il évoquait, à tout va, son intimité avec Mitterrand, et qui se répand dans son dernier opus en propos racistes et tellement dégradants que je me refuse à les reproduire ici. Pascal Sevran, chantre de la chanson française est un pauvre homme de plus.

Un peu d'humanité ne nuit jamais, je m'en vais écouter Yannick Noah, l'est peut-être moins intello, mais il est beau et ses chants sont doux comme le miel.

Place du Capitole.

Un peu flemmarde aujoud'hui, je vous envoie sur ce site découvert par hasard, et qui célèbre "mon" Toulouse. Les auteurs ne sont pas toulousains, mais immigrés dans la ville rose. Ce sont des book crosseurs, qui déposent leurs recueils dans des endroits improbables, et les laissent attendre le lecteur, ce qui est éminemment poétique; ça vaudrait presque le coup de lancer l'initiative sur OB.

C'est là    

Pont Neuf

les photos sont  de Khassiopée

Arrivé au milieu du gué, comment revenir en arrière ?

Telle est la question à mille euros que se pose l’auteur.

Comment entreprendre la réécriture d’un roman qui vous paraît bon, mais dont vous pressentez qu’il peut être bien meilleur si vous acceptez de tout remettre en question ?

Damned ! voici six mois que vous vivez avec vos personnages !

Antoine Le Tellier, psychiatre séducteur, pétri d’humanité et remarquablement maladroit avec les femmes ! Cet homme roule en Porsche, excusez du peu ! Il vous regarde et vous fondez. Ce n’est pas lié à la bagnole mais à son charme personnel, que l’on ne trouve que dans les romans noirs et les films qui vont avec…une sorte de mix de Brad Pitt, François Cluzet, et Sami Frey il y a vingt ans, avec un léger chouïa de Bernard Giraudeau + Gérard Lanvin dans les 80’s et un zeste de Johnny. (Depp, Johnny of course !)

Anne Faure, son ex et-peut-être-pas-tout-à-fait-ex, mais qui a déjà un nouveau compagnon, la chipie ! La reconquista n’est pas pour demain, surtout que le nouveau Jules est un modèle de partenaire parfait. Anne Faure est pétillante, adorable, intelligente, ravissante. Elle s’enveloppe dans des étoles et brandit des réticules. Elle ne se chausse qu’en Italie.

Ils sont confrontés à une énigme verrouillée par vos bons soins, le genre impénétrable même si on a tété Agatha C. dès le berceau.

L’énigme avance, bonasse. Les méchants sont calés. Les allers et retours avec le XIXe siècle coulent avec élégance. Un Paris glacial d’Eugène Sue avec coupe-jarrets (tiens, en voilà un joli mot à expliciter) s’oppose à un Toulouse lumineux et caniculaire. Le meurtrier est féroce. Là où j’en suis, il y a sept morts, rien que ça.

Alors quoi ?

Ressusciter les cadavres ?

Modifier l’état d’esprit de l’assassin ?

Il faut pourtant que je l’introduise ma nouvelle donne, issue de la brillante conversation téléphonique avec Khassiopée.

Pas à pas, page à page, mon nouveau héros se glisse, s’entremêlant aux faits et gestes d Antoine et Anne, remettant en question la clé de l’énigme, qui était pourtant mirifique, je vous l’assure.

Je me sens comme ces scénaristes américains qui écrivent au jour le jour le scénario de la série à suspens.

Je ne prends plus personne au téléphone ! Ça suffit !

Nouveau petit dîner de polardeuses hier au soir.

Va falloir que je prenne l'habitude d'embarquer mon appareil photo. Un jour, quand nous serons toutes ultra-célèbres et que les éditeurs et les agents amerloques s'arracheront nos textes, ces clichés vaudront de l'or!

Or donc, à ma gauche Magali, bientôt publiée (félicitations!), et Fabienne dont le brillant premier polar historique a été publié en mars dernier chez Denoël.

A ma droite, Emmanuelle, dont les deux recueils de nouvelles font l'unanimité, et Solenn qui explore avec un brio à nul autre pareil les baies et les péninsules de la côte bretonne dans son premier polar au parfum de lande mystérieuse (Solenn, tu remarqueras que je ne déflore pas ton sujet!) publié chez Bargain en décembre dernier.

Qui disait que le milieu toulousain du polar était macho?

Peut-être l'est-il, au fond, mais comme on est cinq filles qui rigolent et boivent sec, on ne s'en est pas aperçu!

Le vin était fameux, les mioches avec leurs pères, et le crumble bien arrosé de calva.

De quoi parlent donc les polardeuses? De bouquins. Des leurs, ceux qu'elles écrivent, qu'elles corrigent, qui sont nuls et qu'il faut réécrire, de ceux des autres, certains géniaux, et d'autres moins.

Hier soir a été l'occasion d'évoquer le prodigieux "Maitre des Illusions" de Donna Tartt.

A lire de toute urgence pour ceux qui n'auraient encore jamais entendu parler du chef d'oeuvre!

Dure semaine!

Mais, je l'avoue, ce matin j'étais à Nice.

Arrivée hier au soir (pour travailler), je me suis réveillée ce matin face à la mer. J'ai vu le soleil émerger des eaux, cercle idéal, le ciel devenir rouge, et l'horizon se flouter de brume rose. Un vent doux faisait frissonner les palmiers, et la plage était vide.

Je n'avais pas l'appareil photo de ma soeur. Dommage, mais l'image est dans ma tête.

Ce week end, je poste, promis!