... a demandé inocemment le fils d'un copain.
- Ah, ah! a tenté de ricaner le père, tout déconfit. (Et vous, vous ne le seriez pas, déconfits, dites?)
Voila pourquoi hier soir au Zénith une floppée de pimbêches mineures s'agitait en braillant dans la fosse: "Yanniiiiiiick!" Incroyable! Cela valait tous les "Patriiiiiick!" naguère vociférés par d'autres pimbêches aujourd'hui mères de famille. 
Car je m'en fus voir Yannick, sous la pression filiale.
- Voueï, m'avaient dit les copains (dont le père de l'ingrat gamin plus haut cité). Il est sympa Noah, mais il vit un peu dans un monde où des enfants-prophètes couronnés de blés mûrs s'ébattent au milieu de prairies ondulant doucement sous le vent tandis que coule une rivière. Bio, les prairies.

Lecteur, je n'en suis pas revenue!
Le Zénith était plein comme un oeuf! Même Polnareff a fait moins de fauteuils! 50 minutes pour se garer sur le parking!
La totalité des comités d'entreprise de Midi-Pyrénées. Des grands, des petits, des jeunes, des vieux, des hommes, des femmes, des pimbêches! De 7 à 77 ans! Yannick est comme Tintin! 
Ils connaissent les paroles par coeur!
Ils chantent, ils dansent, ils se contorsionnent.
Noah ondoie, ondule et se balance. (Reconnaissons-le: si Viggo Mortensen est le roi des attaques de Porte Noire cheveux au vent et sabre au clair, Yannick Noah est le Dieu des ondoyeurs).
 
Ma ronde voisine fait la danse du ventre, elle a perdu les épingles qui retenaient son chignon banane et trois kilos de flotte. Près d'elle sa maman, austère institutrice également chignonnée,  rugit: "Je suis métisse", en battant des mains.
Quand la star entonne Simon papa tara, la salle entière se lève (including myself). Mon voisin, rugbyman à moustache, la peau couleur de brique (et le sweat shirt aussi) sort son briquet qu'il tient à bout de bras sur Ose. 
J'entends la voix des sages est une apothéose: une des pimbêches envisage d'ôter son soutien-gorge, pour faire la pige au chanteur à qui on demande de tomber la, tomber, tomber la chemise. Noah, bon père de famille, la retient. Elle lui glisse un message dans la poche.  
Saga Africa produit de l'électricité. Tous les rugbymen se mettent à sauter (car qui ne saute pas n'est pas toulou-sain)
Sur Aux arbres citoyens une ménagère enthousiaste lève le poing comme si elle avait Che Guevara en face d'elle. 
Trop fort!
Dieu, que les gens étaient contents!
Yan-nick au-pou-voir! 
Chaque fois que je me souviens qu'il est à moitié camerounais (like me), je suis toute joyeuse! (Il est plus facile à vendre que Dieudonné, notez).
J'aurais dû le mettre dans ma liste sur la midinettude.