Trois personnes ont fait une incursion sur le blog hier, à la recherche d'une "photo du meurtrier de Montfort".
Je comprends sans peine quelle fut leur déception.
En effet, la photographie ayant été inventée , comme chacun le sait , par Nicéphore Niepce au XIXe siècle, il est peu probable qu'un reporter bardé de Nikon se soit retrouvé sur le champ de bataille devant Toulouse le 25 juin 1218. "Prends le sous cet angle, coco, c'est bon pour Paris-Match!"
C'est probablement la raison pour laquelle on ignore encore aujourd'hui qui a tué Simon de Montfort. Sinon, vous imaginez bien que Téhéfun aurait interviewé les témoins, qui n'auraient pas manqué de filmer la scène avec leur téléphone portable.
Notez que l'on sait quand même qu'il s'agissait d'une femme, dont l'histoire n'a pas retenu le nom... (Je m'empresse de vous en proposer un dans "l'Ombre de Montfort"... Cependant le poids des mots ne s'accompagne pas du choc des photos...)

Anilori a lu "L'ombre de Montfort" et donne sa vision des personnages.

Voici: Béatrice Beaumont de Montréjouls. 

Oui, je sais, vous croyez déjà la connaître.

Béatrice est psychiatre. Elle est mariée au french doctor. François revenu juste après le 11 septembre sans un mot d'explication, a disparu quelques jours plus tard. 

"C'est une bourge superficielle", pense Vincent lorqu'il la rencontre.

Il venait interviewer le mari après l'explosion d'AZF. A défaut, il se rabat sur elle, et elle l'accueille sans plaisir:

Elle a l'habitude de se débrouiller seule des choses, puisque son french doctor de mari est toujours par monts et par vaux. Mais elle aime que tout soit clair, et que les choses soient dites. Confrontée à la Veille, elle va devoir accepter que certains faits gardent leur mystère. Elle découvre avec stupéfaction qu'elle ne sait pas tout de l'homme avec qui elle vit, mais elle choisit de partir à sa recherche.

Quelques mots sur Béatrice:

(Vincent) réprima un geste d’agacement en voyant entrer la jeune femme brune : non, elle n’était pas quelconque, Béatrice de Montréjouls. Mince et menue en vraie fille du Sud,  vêtue , jean compris, d’un savant mélange de couturiers solaires dont il aurait pu réciter les noms, merci, chaussée des baskets idoines, celles qu’il faut porter selon Elle et Biba. Avec un peu de chance, il l’appâterait en lui parlant des mérites comparés de Gucci et Prada,  et lui ferait cracher les renseignements dont il avait besoin en moins de temps qu’il n’en faut pour acheter un faux Vuitton au grand bazar d’Istanbul....

Elle le repéra d’entrée. Il avait donc le look journaliste ? Elle s’approcha de la table, le salua d’un signe de tête, et demeura debout sans bouger, le fixant d’un air inquisiteur, s’enveloppant frileusement dans son trench de soie à huit cents euros.Vincent était tout sauf un imbécile : il fit un rapide mea culpa intérieur sur ses préjugés et, comprenant ce qu’elle attendait, s’exécuta. Il se leva, salua, tira une chaise où elle s’assit, muette et pensive.

La petite comédie sans paroles lui permit  d’apprécier le regard, las et lumineux malgré les cernes de fatigue. OK, OK, cette femme n’était pas une bourge superficielle. Ou tout au moins, elle n’était pas superficielle. On peut se tromper.Sa deuxième erreur lui revint en pleine face, sous la forme d’un aimable exocet balancé avec une urbanité polaire. Il avait demandé, limite mondain, si le docteur de Montréjouls prenait quelque chose. Elle répondit, glaciale, que Montréjouls n’était pas son nom, mais celui de son mari.

 -         Quant à moi, je suis le docteur Beaumont.

C'est donc ainsi que la voit Vincent, le jour de leur première rencontre dans un bar de la ville:

on m'a beaucoup reproché le trench de soie.... Je ne répondrai à aucune question sur le prix de MON trench de soie (huit cent euros! et puis quoi, encore!) 

Un peu plus...?

Elle connaissait François depuis la fac. Ils s’étaient rencontrés alors qu’elle était encore étudiante tandis que lui terminait son internat. Il était objectivement fascinant, beau, élégant, désinvolte, brillant. Il lui avait appris qu’elle aussi était exceptionnelle, raison pour laquelle il s’était attaché à elle, alors que jusque là il n’imaginait pas se lier à quelqu’un un jour. Elle ne pouvait cependant dire qu’elle savait tout de lui, de même que sûrement il ne savait pas tout d’elle. Il était volontiers discret, elle respectait ce souhait de garder un jardin secret. Il ne posait jamais de questions, acceptant les confidences mais ne les provoquant jamais.

Elle était donc mariée à un type qui pouvait disparaître pendant plusieurs jours, dans des circonstances terribles, et n’envoyer aucune information, aucun courrier, aucun coup de fil. Allait-il reparaître, frais et dispos après une retraite dans un endroit préservé? Pensait-il qu’il suffirait de dire : " Maintenant ça va mieux! ". ?

Non, franchement, François non plus ne connait pas Béatrice!