Le Blog de Patricia Parry

Tout à l’heure, en voiture, j’écoutais une pub pour un remplaceur de pare brise ultra-efficace. Elle mettait en scène Gaël, de Carcassonne (déjà, Gaël, de Carcassonne, ça devrait mettre la puce à l’oreille. Gaël de Saint-Brieuc serait un chouïa plus vraisemblable). Peu importe, ce breton du sud parlait comme un livre du destin de son pare-brise, sans la moindre nasale authentique. C’était aussi bien, notez, parce que quand Gaël se laisse aller à imiter l’accent du sud c’est consternant. Toute la France en dessous d’une ligne Brive-Valence est pliée de rire. Pour info, il y a un monde entre un Toulousain et un Marseillais, et une ligne subtile à l’ouest d’Auch (Gers) consacre le glissement vers le Bordelais. La plupart de nos comiques troupiers l'ignore. Les accents sont-ils en danger ? C’est vrai ça ! La télé les a tués, en prétendant définir comment on doit parler. Quand on présente un provincial à accent, c’est pour se payer sa tronche. Surtout si c’est un accent plat. On assimile volontiers accent et petit QI, nasales traînantes et frusticité. Le présentateur du JT se gausse. Son oeil indulgent vous prévient : C’est fort drôle. Le gars dont les syllabes chantonnent est soupçonné d’être un rustre qui se désaltère au pastis, se préoccupe de la trajectoire du cochonnet, et mate les filles d’un air benêt. S’il roule les R, le malheureux est identifié comme débile léger. Parfois même, Téhéfun le sous-titre ! La Rive Gauche à l’oreille sensible exige la VOST (véridique !). Du coup, plus personne ne le prend au sérieux. Le gars à accent ne souffre pas, n’est pas au chômage, et ne connaît pas le deuil, ce fumiste ! Il est juste un peu ridicule. Si typique. Si terroir. En plus, comme il fait beau chez lui, c'est un fainéant. Le soleil empêche de travailler.
Sache donc, Gaël, que c’est l’héritage merveilleux de la Province Romaine, la Narbonnaise, qui nous donne cet accent tonique des langues latines. Et j’ai mis du temps à comprendre pourquoi Cabrel était si drôle, avec ses milliers de rôses, car dans mon jardin aussi ce sont des rôses qui poussent. Les descendantes des rosae, rosae, rosas. Sous la pression, notre troubadour modère ses nasales et ferme ses ô. J'ai entendu sa dernière version. Dommage. (J’attends de pied ferme tout individu, forcément né au dessus de la ligne Brive-Valence précitée  qui aurait une réflexion à faire sur Francis. Je lui propose au choix le pal ou le bûcher car Francis est intouchable) Ecoutez donc... Petite Marie, je parle de toi
Parce qu'avec ta petite voix
Tes petites manies, tu as versé sur ma vie
Des milliers de rôses
Petite furie, je me bats pour toi
Pour que dans dix mille ans de ça
On se retrouve à l'abri, sous un ciel aussi joli
Que des milliers de rôses...
Alors, ils disent quoi, les Barbares, sur la rive gauche?